Toupeiras do Brasil

(Charge do mestre SPONHOLZ)

Martaxa, espécime múúúú-tretante, ou seja, mutante de pobre perua rica, ave galiforme cujas penas já estão disformes, que se viciou mamífera na fartura das tetas públicas, já recuperada da última insurreição de suas semelhantes penosas em uma Universidade qualquer, apostou ser capaz de versar mais um cargo público via boto, quero dizer, voto, acreditando que, por ciscar na glândula erótico-mamária de Mullismundo Derrotadácio da Silva, poderia viver quatro anos à custa do pobre povo da Ré-Pública dos Bananas. Mas se (ven)deu mal, claro, retornando à lama daquele inesquecível desastre pluvial que brindou e chafurdou seus altos saltos e assaltos até a gola, a goela, soterrando, inclusive, aquela caríssima etiqueta de seu modelito de pseudo-executiva devidamente executada.

Tivesse oportunidade, Chico Botelho, em homenagem aos dislálicos e disléxicos cão-didatos, emprestaria sua estética para retratar uma cidade não tão oculta, onde, de um lado, estaria a língua "plesa" de quem tirou a viola, a vitrola e todas as outras (r)olas do em-PÓ-eirado (kas)saco e, do outro, uma espécie de Shirley Sombra e Água Perrier Fresca, no mais pleno de-cúúúú-bito de seu Ó já sem qualquer freguesia, literalmente gozaaaaando, relaxaaaando e mandando o povo às Favres, melhor dizendo, às favas, com aquelas obscenas e obesas contas quase secretas nas Ilhas Cayman.

Certamente, qualquer que fosse a praga, ou o diabo, vestindo ou não Prada, com ou sem o inigualável e flagrante desvio de verbas até do septo nasal cuja curvatura cúmplice da boca jamais lhe fará jus, não haveria Glauber que desse um bom fim na peleja pelos cofres do CEU, do meu e dos nossos filhos, netos e bisnetos e, técnica, cinematográfica e sexologicamente fal(h)ando, tudo não passaria, como não passou, de mais uma vídeo-kassabtada, de mais uma ejaculação precoce da famosa onanista e cabeluda mão PTista.

Sem sombra de dúvida, depois do papel higiênico cumprido aos olhos do Governo Fedemal, a pernóstico-carbonizada personagem, mais uma vez, irá implorar ao Bucaneirácio Pulha da Silva por mais sombra, caviar e champanhe, para ser em-PÓ-ssada naquele cargo máximo na Embaixada do Brasil lá na França e ficar gozando e relaxando bem pertinho da Torre Eiffel...

Pois é, como diria minha sábia avó Morceguita, que triste sina do eleitor que deve escolher entre Kassab, partícula de nada no meio do vácuo, e Martaxa, expressão máxima do chamado vácuo sanitário. Acorda povo! Chega de empulhação! Pau neles, galera! Eh...Eh...Eh...

PS: Pensando bem, no caso, depois de uma longa reflexâo etílica, é melhor deixar o pau de fora da história porque qualquer um dos polícos acima mencionados é plena garantia de vitalícia venerite... Do voto, claro! Eh...Eh...Eh...